点灯笔录·总序
无界之中，夹缝之地，有一客栈，无名无姓，唯檐下悬一盏长明灯。
灯以执念为油，以光阴为芯，以众生悲欢为焰。
灯亮，则门开——八位面客，三界灵，六道魂，星际机，山海精，活尸走肉，草木精怪，神魔仙鬼，皆可踏雾而来。
灯灭，则门闭——客去楼空，尘缘尽散，只留我守灯人，落一纸笔录，记人间未了事，记八荒未了情。
客栈无规，唯一条：
店内不杀，不抢，不夺执念。
我奉清茶一盏，听君言一段，不问来处，不问归途，只记，只存，不劝放下，不渡强求。
我是守灯人，亦是笔录者。
今日，长明灯起。
八方客，至矣。
第一卷 点灯迎客
第一章 长明灯燃，客栈现世
无界夹缝，无昼无夜，无天无地。
唯有一团混沌，浮着一缕微光，那是点灯客栈的魂。
我抬手，指尖触到悬在半空的灯盏。
铜制灯座，缠满岁月苔痕，灯芯枯白，似千年未燃。我以指尖一点，一滴心血落于灯芯，刹那间——
轰——
火光炸开。
不是凡火，是暖金色的焰，裹着细碎的流光，从灯芯窜起，扶摇而上，照亮整片混沌。
下一秒，虚空生木。
青瓦覆顶，木梁架栋，白墙围院，两扇榆木门缓缓推开，门楣上悬着一块黑檀木匾，三个字缓缓浮现：
点灯客栈
檐下四角，各挂一盏纸灯，风一吹，轻轻晃，光落下来，洒在青石板路上，映出一条通往虚无的路。
院内一方石桌，四把石凳，廊下摆着陶罐，插着不知从哪个位面摘来的花——有的是人间牡丹，有的是魔界幽莲，有的是星际荧光花，有的是山海间的灵草。
我拂去石桌上的尘，端出一套白瓷茶具。
茶是无界茶，无味，却能照见人心底最沉的执念。
长明灯燃满三息，客栈规矩自成。
无界夹缝的雾，开始翻涌。
雾里，有脚步声。
有喘息声。
有机器运转的轻响。
有草木生长的微颤。
有魂魄飘荡的轻吟。
第一个客人，来了。
第二卷 点灯笔录·活尸卷
第二章 活尸·一纸家书，百年未凉
雾散时，一个身影撞进客栈。
他走得很慢，每一步，都带着泥土与铁锈的气息。
衣衫是百年前的边关军装，破烂不堪，布片挂在骨头上，皮肉早已干枯发黑，有的地方露出白骨，却没有血，也没有腐臭，只有一种沉在岁月里的冷。
是活尸。
非妖，非鬼，非魔。
是肉身未腐，魂魄未散，被执念钉在世间的活尸。
他站在门口，不敢进，枯槁的手紧紧抱在胸前，像是护着什么至宝。空洞的眼窝里，没有眼珠，却有两点幽光，死死盯着院内的长明灯。
我抬手，指了指石凳：
“坐。茶满了。”
他迟疑了很久，僵硬地挪动脚步，骨节摩擦发出“咔咔”的响，像枯木折断。他坐下时，不敢碰石桌，只是佝偻着背，把怀里的东西护得更紧。
“我……能歇一夜吗？”
声音沙哑，像是砂石磨过破碗，每一个字都耗尽力气。
“客栈灯亮，皆可歇。”我倒了一杯无界茶，推到他面前，“怀里是什么？”
活尸的身体猛地一颤。
他缓缓松开手，露出怀里的东西——
一封泛黄的信。
信封早已脆得一碰就碎，却被他用干枯的手指，护得平平整整，连一个折痕都没有。
“家书。”他说，“百年了，没寄出去。”
我没有再问。
活尸的故事，从来都藏在执念里，不用逼，他自己会说。
他叫陈山河，是百年前人间边关的一个小兵。
那年战乱，边关被围，粮草断绝，尸横遍野。他是最后一批守关的兵，战死在城楼上，箭穿胸口，刀砍脖颈，当场没了气息。
可他死不瞑目。
出征前，他给家中老娘写了一封信，说打完仗就回家，给娘捶背，给娘种地，再也不打仗了。
信写好了，揣在胸口，还没来得及寄出去，他就死了。
魂魄离体时，看着胸口的信，怎么也不肯走。
天地不收，黄泉不留，他的魂魄硬生生钻回干枯的肉身，拖着残破的身体，一步一步，往家乡走。
无界之中，夹缝之地，有一客栈，无名无姓，唯檐下悬一盏长明灯。
灯以执念为油，以光阴为芯，以众生悲欢为焰。
灯亮，则门开——八位面客，三界灵，六道魂，星际机，山海精，活尸走肉，草木精怪，神魔仙鬼，皆可踏雾而来。
灯灭，则门闭——客去楼空，尘缘尽散，只留我守灯人，落一纸笔录，记人间未了事，记八荒未了情。
客栈无规，唯一条：
店内不杀，不抢，不夺执念。
我奉清茶一盏，听君言一段，不问来处，不问归途，只记，只存，不劝放下，不渡强求。
我是守灯人，亦是笔录者。
今日，长明灯起。
八方客，至矣。
第一卷 点灯迎客
第一章 长明灯燃，客栈现世
无界夹缝，无昼无夜，无天无地。
唯有一团混沌，浮着一缕微光，那是点灯客栈的魂。
我抬手，指尖触到悬在半空的灯盏。
铜制灯座，缠满岁月苔痕，灯芯枯白，似千年未燃。我以指尖一点，一滴心血落于灯芯，刹那间——
轰——
火光炸开。
不是凡火，是暖金色的焰，裹着细碎的流光，从灯芯窜起，扶摇而上，照亮整片混沌。
下一秒，虚空生木。
青瓦覆顶，木梁架栋，白墙围院，两扇榆木门缓缓推开，门楣上悬着一块黑檀木匾，三个字缓缓浮现：
点灯客栈
檐下四角，各挂一盏纸灯，风一吹，轻轻晃，光落下来，洒在青石板路上，映出一条通往虚无的路。
院内一方石桌，四把石凳，廊下摆着陶罐，插着不知从哪个位面摘来的花——有的是人间牡丹，有的是魔界幽莲，有的是星际荧光花，有的是山海间的灵草。
我拂去石桌上的尘，端出一套白瓷茶具。
茶是无界茶，无味，却能照见人心底最沉的执念。
长明灯燃满三息，客栈规矩自成。
无界夹缝的雾，开始翻涌。
雾里，有脚步声。
有喘息声。
有机器运转的轻响。
有草木生长的微颤。
有魂魄飘荡的轻吟。
第一个客人，来了。
第二卷 点灯笔录·活尸卷
第二章 活尸·一纸家书，百年未凉
雾散时，一个身影撞进客栈。
他走得很慢，每一步，都带着泥土与铁锈的气息。
衣衫是百年前的边关军装，破烂不堪，布片挂在骨头上，皮肉早已干枯发黑，有的地方露出白骨，却没有血，也没有腐臭，只有一种沉在岁月里的冷。
是活尸。
非妖，非鬼，非魔。
是肉身未腐，魂魄未散，被执念钉在世间的活尸。
他站在门口，不敢进，枯槁的手紧紧抱在胸前，像是护着什么至宝。空洞的眼窝里，没有眼珠，却有两点幽光，死死盯着院内的长明灯。
我抬手，指了指石凳：
“坐。茶满了。”
他迟疑了很久，僵硬地挪动脚步，骨节摩擦发出“咔咔”的响，像枯木折断。他坐下时，不敢碰石桌，只是佝偻着背，把怀里的东西护得更紧。
“我……能歇一夜吗？”
声音沙哑，像是砂石磨过破碗，每一个字都耗尽力气。
“客栈灯亮，皆可歇。”我倒了一杯无界茶，推到他面前，“怀里是什么？”
活尸的身体猛地一颤。
他缓缓松开手，露出怀里的东西——
一封泛黄的信。
信封早已脆得一碰就碎，却被他用干枯的手指，护得平平整整，连一个折痕都没有。
“家书。”他说，“百年了，没寄出去。”
我没有再问。
活尸的故事，从来都藏在执念里，不用逼，他自己会说。
他叫陈山河，是百年前人间边关的一个小兵。
那年战乱，边关被围，粮草断绝，尸横遍野。他是最后一批守关的兵，战死在城楼上，箭穿胸口，刀砍脖颈，当场没了气息。
可他死不瞑目。
出征前，他给家中老娘写了一封信，说打完仗就回家，给娘捶背，给娘种地，再也不打仗了。
信写好了，揣在胸口，还没来得及寄出去，他就死了。
魂魄离体时，看着胸口的信，怎么也不肯走。
天地不收，黄泉不留，他的魂魄硬生生钻回干枯的肉身，拖着残破的身体，一步一步，往家乡走。
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